Вы дождь,промачивший бродягу до нити,
Вы солнце,которое тут же согреет,
Струна,у погони на скрипке,
Вы мёд,от которого быстро пьянеешь.
Мадам,без Вас убого убранство,
Мадам ,Вам мало в Париже пространства,
Мадам,Вы так безумно красивы....
Вы сон,от которого мне не проснуться,
Вы роза...