Я давно не писал депрессивных стихов,
Я музу послал в магазин за вином,
Я давно не писал стихов про любовь,
Я выучил правду, и выделил соль,
И мне стало тесно в моей кануре,
В ней больше нет места багряной луне;
В ней моё чрево, ему всё равно,
Всё что ждало побега, сбежало давно.
Убежала душа, я не чувствую боль,
Я так много отдал за заветный покой,
Но какой во мне прок, я не чувствую счастья,
Ни кого не согреть мне во время ненастья.
