Огонь, у которого мне всё привычнее греться,
Не ставший пожаром (а, может быть, это и к счастью?),
Клубится-глумится – то тлеет, то снова, к причастью
Меня призывая, царапает рифмами сердце.
Полынная горечь ветров, пролетающих выше
Доступного мне пониманья, как тайный апостроф,
Мой мир разделяя на «до» и, конечно же, «после»,
Становится тающим эхом не пойманных виршей…
