Пушок над губой ,
и трещинка в голосе .
Упрямый твой взгляд
Не многим знаком .
И юности клад ,
Как в зреющем колосе
Со мною одним
Говорит языком .
Своею рукой
такое посмела я ,
Что слёзы бегут
По тропкам косым .
Прости , дорогой ,
За всё , что наделала
Меня , мой пока
не рожденый сын...
Мы используем файлы cookies для улучшения навигации пользователей и сбора сведений о посещаемости сайта. Работая с этим сайтом, вы даете согласие на использование cookies.