Человек идёт по миру с пустым ведром,
ищет то, что другими зовётся - "дом",
а беда стережёт его за углом,
заливает до края, звенит колокольным дном
и, латая прорехи, смеётся фальцетом жидким.
Человек идёт по надорванной тонкой нитке.
Он приходит ко мне отчаянный на порог,
говорит: "Смотри, как я одинок,
я - надломленный стержень, забитый бог.
Ничего, кроме чёрной воды, не смог.
Я гремлю ошибками и цепями,
а к тебе почему-то тянет".
Мы глядим в друг друга наперерез,
словно холод чужой под кожу мне перелез,
ощущаю надломы-ссадины-звон-порез.
Он объят океаном, как волнорез,
нахлебавшийся горя и потерявший компас.
Человек, который во мне воскрес,
достаёт на цыпочках до небес,
оставляет ведро
и шагает в открытый космос.
