Все
Отредактировано:08.08.15 17:20
...
На огонь можно смотреть бесконечно... наверное. Сидишь у костра, огонь перед тобой заслоняет сидящих напротив, весь мир зыбко дрожит и согревается живой оранжево-алой плазмой. Все, что помимо, вокруг - тьма. Обуглившиеся плашки пропускают через себя синие змейки, притягивают взгляд, испуская струйки пламени, как новые надежды, прорастающие, пробивающиеся из поседевшей черноты, сквозь разбушевавшееся пламя, чтобы слиться с ним же. Огонь, все живое из огня, можно смотреть в пламя, согревающее глаза, и видеть всё, что может привидеться, от танцующей саламандры до лесного пожара.
Но свежие дровишки уже никто не подбрасывает, уже угольная земля не может вместить в себя всё неистовство свободно полыхающего костра, постепенно втягивая в себя раздвоенные языки огня, укладывающиеся в черные угли земли. Мир расширяется, отпуская от себя тьму, небо из черного становится цветом индиго; выплывают уже не черные, а темного изумруда силуэты елей и золотые стволы сосен, над которыми зависли редкие холодные алмазы звезд. Прохлада зябко сводит плечи, спину, и нужно, уже пора, вставать, идти, что-то готовить, пора оставить бесконечность времени и делать, что-то уже делать... Вздох. И тогда кто-то сзади накидывает на плечи что-то тёплое, и тёплые руки обнимают бережно и крепко - так надёжно... и можно подняться.
