Избегаю встречаться взглядом, И накручен — до ста считаю,
Эта женщина снова рядом, По которой я так скучаю.
Называю всё это бредом, Продолжая кружить по краю,
И невольно — за нею следом, И мечтаю о ней... мечтаю.
А она, ничего не зная, Всё уводит меня от дома,
Ведь чужая она... чужая... Отчего же в душе истома?
Так нечестно: без спроса — в душу! Сигарету опять ломаю...
Подойти бы... обнять... да трушу, И теряю её... теряю.
А улыбка её беспечна, Ведь не я для неё отрада,
И так будет, наверно, вечно — Ей иначе совсем не надо.
Потому что всё стало прошлым, Безвозвратно — неповторимым,
Ах, каким же я был хорошим... Ах, каким же я был любимым...
Той, которая всё забыла, Той, к которой всё тянет и тянет...
Не позвал её... не простила. И моею уже не станет...
