Мне нечего сказать тебе, февраль…
Ты льнёшь к теплу, его не понимая.
Мой дом твои метели обнимают.
И нежные баюкают ветра.
Мне смысла нет беречь твои дары -
они обычно сами тают к лету…
Каким ключом открыть грудную клетку?
Ещё не зная – надо ли открыть,
и есть ли ключ, и кто его хранит,
и станет ли открытие полезным…
Но даже если сердце из железа,
ему однажды встретится магнит.
Само спадёт заклятье - «никогда»,
и льды растают, не сложившись в слово.
Февраль, февраль, твои глаза лиловы,
в них притаилась талая вода.
И как они похожи на глаза,
в которых я уже почти замёрз…
Февраль, февраль, мне нечего сказать.
У нас с тобой похожие ремёсла...
