Все. Отпустила бяка. События и люди - лучшее лекарство) И хорошие стихи.
Данкешон миру.
Интуиция все-таки хорошая штука. И она мне кое-что подсказывает...
уф... главное забыть об этом предсказании до поры до времени.
Из внезапно полюбившейся лирики КотаБасё (спасибо за наводку) !) )
Что со мной не бывает – не убивает,
а что убивает – становится драгоценным.
Я прячу его, как мякоть, под плотной цедрой,
поэтому меня и не убывает.
---
Утро крадется медленно, не спеша,
свет проникает в ткань, попадает внутрь
комнаты, разделенной на первый шаг,
на ожиданье шороха,
на минуту
перед прыжком, на тело прыжка, на взмах
лапы над спящим, на тонкое покрывало,
на искушение первой сойти с ума,
сбросить его и все, что оно скрывало,
видеть так явственно, тысячами пружин
сдерживать дрожь, предчувствуя голос силы
в том человеке, что некогда был чужим,
но, приручив, проснулся невыносимо
близким…
Дыхание. Сотни живых лучей
будят тебя, теплом проходя сквозь кожу.
Утро лежит, урча, на твоем плече.
Ты его гладишь нежно и осторожно.
---
Становится все опаснее. Я молчу.
Здесь нужно молчать - осмысленно и строптиво,
поскольку известно, что напряженье чувств
является предвкушеньем большого взрыва.
----
я помню, что вкус добычи
приправляют охотой…
