Раньше, бывало, я мечтала о романтике. И представлялись мне солнечные закаты над морем, и как мы, рука в руке, бредём по холодеющему влажному песку, и где-то негромко звучит гитара, и вечер такой синий-синий и пахнет устрицами и водорослями, и по коже бегут мурашки...
Или ночь в лесу, когда костёр и разговоры до утра и яркие звёзды над головой и сосны так высоко раскинули лапы и шишка потрескивает в огне и распадается мириадом искр...
Или утро над туманной речкой, когдо молочные полосы набегают на берег, трава покрыта росой и солнце просвечивает красным и зябко, и сонно, и радостно, и весь день впереди...
А теперь, если я о чём и мечтаю, то не о романтике. Странным образом, она как будто пришла ко мне и поселилась в моём доме. Я подметаю пол и это волшебно, я загружаю бельё в стиралку, и это феерично, я варю картошку, и это сказочно. Жизнь расцвела. Догадайтесь, почему?