Мы, 51 - 4 мая 2011 12:55

Память . Шорохом снов приходящие мгновения утраченной , но не забытой боли. Корчащие скорбные рожи призраки из туманных сумерек сознания. Дождь , стучащийся в душу каплями слез. Время придает шарм своей поволокой , накладывает патину на зеркало воспоминаний. Время не лекарь для любви , но и не палач. Оно , скорее - дубовая бочка , в которой хранится солнечная влага любви , как хранится сок винограда... Когда нибудь , как и виноград , любовь превращается в крепкий напиток и пригубив его , эти воспоминания сладкой боли , как от коньяка : закружится голова , взгляд обретет ту размытую сосредоточенность всепонимания и печаль будет оттенять вкус памяти...